Nachdem allmorgendlich die Mails gecheckt sind, wird direkt zu SPIEGEL ONLINE weiter geklickt. Wie immer schon. Mal schauen, wie das wehrte Empfinden unserer Nation so ist, was Merkel wieder ausheckt, warum Kerner das ZDF verlässt, weshalb Benno Ohnesorgs Todesschütze bei der Stasi war … Ich weiß, wovon und worüber berichtet wird, ich bin noch Teil des Systems. Aber eigentlich, ja eigentlich müsste mein Klick mich zum derSTANDARD führen, Österreichs führendem Nachrichtenblatt. Doch noch sagen mir die (nationalen) Überschriften nichts. Keinen Politiker vermag ich zuzuordnen, gesellschaftliche Zusammenhänge erschließen sich mir nicht und die Selbstdarsteller des Boulevards sind mit fremd. Wie lange dauert so etwas? Ab wann ist  man in einer Gemeinschaft so eingebunden, dass sich mediale Namen und Gesichter mit persönlicher Geschichte vermischt?

Wie viel Zeit brauchte wohl ein Nigerianer, der 2004 nach Mannheim kam, um die komplette Nichtigkeit einer Verona Feldbusch/Pooth zu erkennen?

Auf der Suche nach einer neuen Bleibe, den eigenen vier Wiener Wänden, lugt man ja zwangsweise hinter die stuckverzierten Mauern der Stadt. Man klappert Adressen und Menschen ab, schaut sich Zimmer und mögliche Mitbewohner an. Man trifft auf schmucke Fassaden oder verstaubten Mörtel. Man lernt Gemeinschaften kennen, deren Zusammensetzung sich wie ein Groschen-Roman-Ensemble anmutet. Man stellt sich Menschen vor, denen man auf der Straße den Rücken zudrehen würde. Und man stellt sich Menschen vor, bei denen man hofft, sie mögen einen noch ein Stück auf der Expedition begleiten. Man geht an vergilbten 70er-Jahre-Tapeten vorbei, welche den Atem dutzender WG-Generationen aufsogen, man tritt durch Flügeltüren, die einem Abenteuer und mondäne Partys versprechen. Man sieht sich Zimmer an, vor deren Fenstern die Straßenbahn vorbeischeppert oder andere, von denen man direkten Blick auf Balkon und Wohnung von Natascha Kampusch hat, und diese, just im Moment der Besichtigung, auf dem Balkon ihre Blumen versorgt.

Eine Wohnung habe ich immer noch nicht. Mal sehen, was was noch alles kommt.

Ich habe den Setzling, den mir die Schwester meines Schwagers zum Einzug/Herzug geschenkt hat, nun endlich eingetopft. Nicht, dass ich mir geschlagene vier Wochen dafür Zeit lies, nein, der Setzling musste freilich erst noch in einem Wasserglas Wurzeln schlagen. Jetzt habe ich also meine erste Zimmerpflanze und zusammen mit dem Regal, das mir freundlicherweise mein Mitbewohner abtrat, sieht meine vorübergehende Bleibe schon ein ganz klein wenig nach “zu Hause” aus. Um welches Gewächs es sich im einzelnen hier handelt, konnte bisher nicht festgestellt werden. Meine Botanik-Kenntnisse sind zu rudimentär dafür. Ich hoffe aber auf eine kleine Fruchternte im kommenden Sommer.

Rechts davon, in der Blechbüchse, gedeiht übrigens mein frisch gesäter Schnittlauch. Für eigenes Schnittlauchbrot, später mal.

Wenn sie stirbt, die Hoffnung, stirbt sie gewiss keinen Heldentod. Sie rettet dann nicht noch ein kleines Baby oder hält kampfestrunken hunderte Angreifer von uns fern. Wenn sie stirbt, die Hoffnung, so ganz zuletzt, säumen wir für sie auch nicht die Strasse, rausgeputzt in unseren besten Hosen, mit Glanz in den Augen und einem Salutschuss am Grab.

Sie erlischt auch nicht wie eine Kerze, die noch mal sehnsüchtig aufflackert, den letzten Sauerstoff aufschnappt und sich dann gespenstisch in den Docht zurück zieht. 

Nein, sie stirbt eigentlich nicht, die Hoffnung, sie verendet. Zuerst wird sie schal, ihr prickeln entweicht. Danach wird sie sauer, sie klumpt und dickt ein. Aus einem strahlenden Weiß wird ein müdes Gelb. Allmählich wird ihr Geruch immer beißender, bis er uns unangenehm in der Nase sticht. Und wenn wir sie gedankenverloren oder gar naiv doch noch mal zu uns nehmen, spucken wir sie gleich angewidert in den Ausguss. Wie blöd kommen wir uns danach vor, wie lächerlich. Zum Affen haben wir uns gemacht, haben nicht von ihr lassen können, haben uns an sie geklammert, obwohl sie schon längst gekippt und ungenießbar war. Alles wegen ein bisschen Hoffnung, wegen diesem Kribbeln, das wie Kohlenstoffbläschen in einem Glas frischer Limonade knistert.

Warum gibt es keinen Totengräber für die Hoffnung, der kommt wenn es vorbei ist? Der sie uns weg nimmt, in eine Kiste legt und dann ab unter die Erde damit? Warum leben wir wochenlang mit einem Leichnam unter einem Dach?